Die schweren Totenuhren pochen,
ein Abend - verklärt und rosenrot -
sinkt milde in die Stadt.
Die kleine Stunde klagt zerbrochen
der nächsten ihre dunkle Not.
Aus gelben Türmen sickert Spüllicht,
aus angelehnten Türen springt
manchmal ein lautes Wort.
Der heiße Sonnentag zerbricht:
ein Saitenton, der jäh verklingt.
Tief und hohl, ein Riesenohr,
klafft schwarz das Labyrinth der Stadt.
Zwei Tränen fallen dumpf,
ein Ungehörtes weint davor,
und stumme Fenster lächeln matt.